於是我們將記憶封箱，縱使沒有編號，還是在那裏；那口箱子蒙上灰塵，陰陰靜靜躺著，一個不會去清掃的角落。
於是我們將部分的自己留在過去，他不是我，他亦是我；可是好像斷掉又接起的鎖鏈，總覺得缺損卻也不願拾回。